Que líder fuleiro, perverso e egoísta vocês me arranjaram. Isso não tem nada a ver com política. É ser ruim ou ser bom. E, infelizmente, esse filho da puta de franja não tem nem nunca teve nada de bom.

Rodrigo Melo

Estamos à beira de algo nunca visto antes, nem mesmo em época de guerras, e vai acontecer aqui mesmo, no Brasil: pessoas morrendo como as frutas caem das árvores, sem que ninguém possa reparar. Há mais de um ano se previa isso, mas aí aparecia esse pessoal raivoso e cheio de razão falando sobre combater comunistas e gritando, enlouquecidos, pelo capitão, o único homem honesto sobre a terra. Muitos ainda fazem isso: por orgulho e pela vaidade de não aceitarem que erraram, que esse presidente é um grande pau no cu.

O capitão não é honesto, nunca foi, todo mundo agora sabe, mesmo esses arautos da moralidade, tanto que faz tudo às escuras e vive fugindo de investigação, criando inclusive a PEC da impunidade para livrar um dos filhos da cadeia. E para ele próprio quando precisar. E para livrar os outros filhos também. Todos eles metidos com crime e contravenção. E se você não enxergar isso, você também é muito cara de pau.

Hoje o Brasil saiu do grupo das dez maiores economias do mundo. O gás subiu, ao contrário do que dizia Paulo Guedes, e nós somos o único país onde a pandemia aumenta em vez de diminuir. Morre-se aos montes, sem parar.

Enquanto isso, o filho primeiro compra uma casa de milhões só para dar o recado de que ele pode fazer o que quiser e que nunca vai ser preso, pois vai ter o pai para corromper a lei e uma porção de besta, todos prepotentes e petulantes, servindo de advogados de defesa, espalhando fake news e brigando em nome de um sujeito que no fundo não está nem aí pra ninguém.

Que líder fuleiro, perverso e egoísta vocês me arranjaram. Isso não tem nada a ver com política. É ser ruim ou ser bom. E, infelizmente, esse filho da puta de franja não tem nem nunca teve nada de bom. Assim como todos que, por detrás de suas vidas esplendorosas e exemplares, avalizaram todo esse terror.

Rodrigo Melo é escritor; publicou Jogando dardos sem mirar no alvo, O sangue que corre nas veias, Enquanto o mundo dorme e Riviera. 

Tirarei onda contigo e com o seu marido e com seus filhos e com todos esses filhos da puta que acham que cagam melhor e vivem reinando em suas patotas. Eu serei foda, minha senhora, e vocês me chamarão para os seus aniversários e ficarão frustrados quando eu não aparecer.

Rodrigo Melo

A campainha toca e eu largo a caneta e o papel sobre a mesa e vou atender. Talvez seja o oficial de justiça. É uma senhora com uma sacola cheia de tecidos. Minha mulher costura, de maneira que sempre aparecem essas madames, quase todas usando óculos escuros, carros bacanas, cheirando bem, elas que não deixam de apertar a campainha até eu aparecer e dizer, pronto, estou aqui. São mulheres de médicos e também de advogados e de toda essa turma que parece ganhar dinheiro. Mesmo assim elas costumam ir às lojas caras, pegam cinco ou seis roupas para experimentar em casa, no caminho compram tecidos e trazem tudo pra cá. Dois dias depois retornam às lojas dizendo que as roupas ficaram longas ou curtas demais. Ou qualquer merda do tipo. Essa que tocou a campainha agora é uma senhora de 50 e poucos anos. Não sorri nem nada.

-Ela saiu – digo.

-Ah, que coisa. Não vou voltar depois. Essa rua é péssima. Tenho medo.

-Vai ser calçada em breve.

Ela não parece escutar.

– Vou deixar em sua mão e você fala pra ela que é pra fazer tamanho M – diz, sua voz estridente como a de uma mulher que vende produtos na tevê. – O molde é G mas eu quero M. Ela não pode errar nisso.

-Certo.

Vira o rosto, torcendo o pescoço, levantando os óculos e apertando um dos olhos enquanto me encara, os cabelos pintados num loiro muito fraco. Loiro d’água, penso.

-Melhor eu anotar – diz, sorrindo duma forma que não soou muito simpática. – você pode esquecer…

Que Deus e a moçada da humildade me perdoem, mas nesse instante me vem a vontade de me voltar pra ela e dizer, com calma mas com imponência, que não precisa, que se alguém ali tiver que escrever alguma coisa esse alguém sou eu. Tenho intimidade com a caneta, minha senhora, e quando não estou abrindo portas para madames rasas como uma tábua de cortar carnes eu tenho escrito algumas páginas bem boas, algumas páginas cheias de simplicidade e força, a luz a se fazer na quietude dum quarto com vista para um muro cinza, o nome da minha filha escrito nele. Um dia essas páginas serão impressas e todos vão saber quem eu verdadeiramente sou: uma espécie de Harrison Bergeron com uma caneta na mão, louco o bastante para tocar, perdido o suficiente para fazer gente estancar lágrima antes dos outros notarem, o forte brilho da verdade no meio de toda uma escuridão. Um dia, minha senhora, ficará curiosa ao ponto da comichão interna te fazer sair do seu altar e perguntar por aí:

-Mas o marido dela é o escritor?

E alguém te responderá:

-É, aquele gordinho, o que abria a porta.

E a senhora dirá, surpresa:

-Puxa vida, acha que ele tinha cara de escritor?!!!

E eu tirarei onda contigo e com o seu marido e com seus filhos e com todos esses filhos da puta que acham que cagam melhor e vivem reinando em suas patotas. Eu serei foda, minha senhora, e vocês me chamarão para os seus aniversários e ficarão frustrados quando eu não aparecer.

Tudo isso é o que penso dizer, mas nada digo porque sou um covarde e porque ela sorri ao me entregar a sacola com o bilhete dentro: sempre fraquejei na hora de guerrear

Pra falar a verdade, acho que nem sou tudo aquilo que pensei.

Rodrigo Melo é escritor; publicou Jogando dardos sem mirar no alvo, O sangue que corre nas veias, Enquanto o mundo dorme e Riviera.